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La poesia sta finalmente cambiando.
-S’ è morso qualcosa-
speriamo
che non sia
la lingua del poeta
a non muoversi più.
Paralizzata,
come da un veleno
Una morsa, una mossa,
un morso,
un piccolo morsetto
Che non vorrei che si fosse rotto
il giocattolo,
della parola
La poesia sta cambiando
pelle e pure ossa
È noi siamo in una riserva indiana.
La sua anima,
nascosta.
Ci bracca
Ed io mi sento quel serpente
addosso
Io mi sento "pelle d' ossa"
Lo scheletro che cambia forma...
